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Nei quartieri dove il sole del buon Dio non dà i suoi raggi |
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ha già troppi impegni per scaldar la gente d'altri paraggi, |
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una bimba canta la canzone antica della donnaccia |
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quello che ancor non sai tu lo imparerai solo qui tra le mie braccia. |
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E se alla sua età le difetterà la competenza |
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presto affinerà le capacità con l'esperienza |
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dove sono andati i tempi di una volta per Giunone |
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quando ci voleva per fare il mestiere anche un po' di vocazione. |
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Una gamba qua, una gamba là, gonfi di vino |
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quattro pensionati mezzo avvelenati al tavolino |
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li troverai là, col tempo che fa, estate e inverno |
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a stratracannare a stramaledire le donne, il tempo ed il governo. |
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Loro cercan là, la felicità dentro a un bicchiere |
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per dimenticare d'esser stati presi per il sedere |
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ci sarà allegria anche in agonia col vino forte |
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porteran sul viso l'ombra di un sorriso tra le braccia della morte. |
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Vecchio professore cosa vai cercando in quel portone |
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forse quella che sola ti può dare una lezione |
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quella che di giorno chiami con disprezzo pubblica moglie |
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quella che di notte stabilisce il prezzo alle tue voglie. |
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Tu la cercherai, tu la invocherai più di una notte |
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ti alzerai disfatto rimandando tutto al ventisette |
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quando incasserai delapiderai mezza pensione |
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diecimila lire per sentirti dire "micio bello e bamboccione". |
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Se ti inoltrerai lungo le calate dei vecchi moli |
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In quell'aria spessa carica di sale, gonfia di odori |
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lì ci troverai i ladri gli assassini e il tipo strano |
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quello che ha venduto per tremila lire sua madre a un nano. |
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Se tu penserai, se giudicherai |
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da buon borghese |
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li condannerai a cinquemila anni più le spese |
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ma se capirai, se li cercherai fino in fondo |
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se non sono gigli son pur sempre figli |
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vittime di questo mondo. |
