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Connaissez-vous l'histoire du comte Dracula ? |
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Qui dormait dans sa tombe et non sur un matelas |
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Du fond de son château, je sens sur moi son œil |
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Quand je range mon violon dans son petit cercueil. |
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Dans les rues de la ville parmi la multitude |
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Je l'imagine dans son lit de solitude |
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Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes |
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Il me semble l'entendre gratter à ma fenêtre. |
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Connaissez-vous l'étrange comte Dracula ? |
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Qui dormait dans sa tombe ou bien la tête en bas |
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Il se relève la nuit pour aller se nourrir |
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Et il ne sait pas se décrire. |
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L'eau du miroir ne lui renvoie pas son reflet |
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Il ignore s'il est beau, il ignore s'il est laid |
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Il porte une cape, il porte une fraise en dentelle, |
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Un chapeau démodé |
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Mais il est immortel. |
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Je connais une fille dont le sourire pointu |
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Est plus cruel que celui de Nosferatu |
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Le crucifix qui descend entre ses deux seins |
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Ferait se damner un saint. |
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On se brûle les yeux sur sa chevelure blonde |
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Comme s'il on revenait d'une cave profonde |
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Le goût de sa personne comme celui de l'ail |
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Me reste dans la bouche je doute qu'il s'en aille. |
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Il semble que l'amour soit parfois un charme bien pire |
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Que celui que l'on prête au prince des vampires |
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Deux malheureuses piqûres dans le cou qui vous grattent |
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Discrète signature du vieil aristocrate. |
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Dans les rues de la ville parmi la multitude |
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Je l'imagine dans son lit de solitude |
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Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes |
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Il me semble l'entendre gratter à ma fenêtre. |
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